Наши королевства ещё молоды. Наши истории ещё не стали легендами.
Цитата, запомнившаяся в очень вольном виде, - "Страшно заглянуть в лабиринт своей души и встретить там Минотавра".

Темно-зеленый плющ сжал арку в тесных объятиях. Листья, будто пораженные артритом, влажны от только что прошедшей грозы – ведь гроза обязательно должна была быть. С ревом сталкивающихся облаков, искрами, назло всем уфологическим теориям рождающими аминокислоты, а главное, тяжелыми тучами – такими тяжелыми, что у Атласа наверняка подкашивались ноги. Небо до сих пор не расхмурилось, ледяной вечерний сумрак продолжает окутывать арку, и даже треснутый камень, в лучшие и древние, очень древние времена послуживший ее рождению, продрог до своих каменных костей. За аркой – лабиринт. Из-за первого же поворота доносятся невнятные, но определенно наполненные злом высшей пробы завывания. Что происходит за вторым, страшно даже предположить, и только самые отчаянные головы рождают об этом мимолетные догадки, немедленно им, впрочем, ужасаясь и безуспешно пытаясь изгнать за пределы сознания вслед за белой обезьяной. Безумцы заглядывают за третий поворот, глупцы – за четвертый, и совсем уж редкого склада личности, пробежавшие с открытыми глазами до самого центра, трепещут перед тяжелыми, поскрипывающими потусторонним скрипом воротами, всем своим видом внушающими ужас невероятной силы. Страх сжал в горсти их волосы, грозя оставить без скальпа. Они не смеют приблизиться больше ни на шаг. Они поворачиваются. Они уходят.
Они не знают, что за воротами пусто.